истек период ожидания абонента
абонент не доступен, неприступен,
абонент не отступит, настоит на своем.

Мы доступны, запястья превяжу лентой,
взгляд как хмельное болото мутен,
а мы всё пьем до поем.

("а дождик всё льет да льёт")

***

бездумные, пиздатые, бездомные, бездонные
регаты мы

***

только сегодня выскребла кладбищенскую землю из-под ногтей.
вышкребла выстрелом

@темы: Бред, Стихи, флэт

---

Пустота неизбежна – дырка уже проплавлена, острой стеклянной трубочкой, горячей от космического огня, он улетал ракетой, дымил на полкомнаты, смола вытекает постепенно, оставляя чистые мыски остро выскребанными красной тёркой, ею до этого чистили картошку, она тоже лежала в земле, и мне придётся, не так скоро, как хочется, но я дождусь, я умею ждать, проверяю это на себе, живой, уже не первый месяц, но решительность уходит. Вытекает, со слезами и прочими отходными жидкостями, всё так скоро закончится, в понедельник, а он, как полагается, начался в субботу, в соседней комнате четыре человека и все небезразличны, заставили меня сорваться и кричать, не объяснить всем никогда, что это убивает, что (это дурацкое слово) депрессия приходит неожиданно, легче, конечно, это называть полной подавленность, ненавистью к себе, а Соби говорил про Рицки-куна что детскость – это неумение ненавидеть, но я тоже не умею, пока, других, это такая слабость и желание плакать, закрыться, а тут не то что в туалете, и между комнат никаких дверей – не скрыться, не убежать, и дождливая осень пугает, мокро, темно, тоскливо, выть бы на луну, а её не видно. Совсем не понимаю что мне нужно. Совсем ничего не понимаю.
Слезами не закрыться, в свитер не зарыться, головой, в предплечье, так совсем не легче, так не душит, но не кто не слышит, и совсем не понимает, ветер волосы сметает, обрезанные, пальцы переломанные – порезанные, сигареты обжигают пальцы – слоило ломаться? Надо было ещё давно отдаться и остаться, в пустой квартире, в обычном мире, но неймётся, слёзы душит, спина гнётся и от страсти выгибается – там, внутри, скоро что-то сломается, и, построившись длинными рядами, уйдут все мысли, в гости к маме, а она их накормит, и они там навсегда останутся, жить –не тужить, а я, наверно, брошу пить, и есть, и петь – и умру без голоса, с родным таким волосом, в руке крепко зажатым, и мне никто не будет провожатым, с пакетом на голове, как и в прошлом феврале, в пустой бетонной комнате, дежавю, вы помните?

@темы: Бред, Воспоминания, Стихи, Творчество, Чувства, флэт

---

очередной ночной гон

Мне говорят, что смерти нет, а я не верю, много лет пройдёт, но всё не пережить потерю, это как половину руки оторвали, я теперь молчу, а раньше мы играли, и летали пальцы и пытали улыбки, и считались недели, и дарились открытки, а теперь только расточки нитки с прядью пряных волос, не всегда понимавших расчёску, можно их мочить, и будто после душа, где я мыла тебе голову, а теперь костяшки пальцев исколоты, изрезаны булавками и значками, от тоски ,от одиночества, от «вы не с нами», а я теперь ещё и не женщина, в самом настоящем смысле, а ещё я содержу мужчину, а в холодильнике сливки закисли, значит можно будет нажарить оладьей.. боже, о чём я думаю? Зря так давала сама себе обещание, невозможно же так вот.. на расстоянии, я здесь – ведьма со ступою, смотрю в глаза свои, глупая., опять говорила с зеркалом, не дело это – сходить с ума в одиночестве.. о, детка ли? ею была я, всё было, и это, но я же сейчас так прилично одета, всё- чёлка, укладка, и губки так сладко, от сахара а не блэка, зачем просрала это лето? И прошлое, раз пошли по венам, открыто (здесь все сошли с ума – и стены, и потолок и ванна), и, раз пошла такая пьянка – почему я себя раньше не убила? Я же с тех пор так никого и не полюбила.

@темы: Бред, Стихи, Творчество, флэт

---

ночной гон. часть три.

срочно подкурить, где спички, вскрыла все свои нычки, а они всё играют - две гитары и голос на английском, я чувствую себя низкой, я ни одного слова не понимаю, но я внимаю, звуками ухо лаская, раздражаю ноздри сигаретой, держу её губами - руками пишу - останьтесь на ночь, я вас прошу, я уже варю рис с грибами, ваш ужин, но если он даже вам не нужен, умоляю остаться, я не соглашусь, конечно вам отдаться, но на чай или кофе вы вправе расчитывать, лишь бы стихи с вами начитывать на магнитофонные ленты, ах, боже мой, какие комплименты, но сами вы безбожны, вы так пишите, как дышите ,но так внезапно всё кончаете, меня совсем не замечаете, и не заметили, если бы не мой японский , я обешаю вом достать хоть волос конский на скрипку, для души, лишь бы вы пели. вам слова мои ещё не надоели?

@настроение: все ночные гоны основанны на реальных событиях

@темы: Стихи, Творчество, флэт

---

последнее

Очень бы хотела вам писать
И переливаться, как на солнышке
Стёкла. Отражаясь – отражать
Голубые бабочки на горлышке.
От фламенко кругом голова,
Фенечки взлетают очень странно,
Но дурные слухи, грязь, слова
Очень быстро тают на игле стакана,
И в бутылке-голове не остаются,
Что им в ней, грустить под звуки блюза?
Здесь – кругом лишь чертики смеются,
Радостно задраивая шлюзы
В мир, где осень так рыжеволоса!
Я - не истерична до надрыва,
Где в спокойные минуты перерыва
Перед сном – о да, я заплету вам косы.

@темы: Стихи, Творчество, Чувства

---

Зелёнка на Лире :)

между этажами и с гитарой

и

вот-вот начнёт читать стихи

@темы: Стихи, Творчество, Фото

---

не принимать близко к сердцу, так как старое.

С первым днём – днём весны,

Днём дождя, утром плача,

Днём и ночью «не в доме»,

Первым днём пустоты,

Днём не первым, когда

Сердце бьётся иначе

Меж грудей, а не слева

Отзываясь на «ты»,

Больно бьющим в пустой

И больной костной клетке,

Отбивая на «два»

Сильной доли удар..

И поющий свой блюз

В двухголосьи. Как метко

Ты сказала – пошли.

Я пошлю. Есть куда.

@темы: Бред, Настроение, Стихи, Творчество

---

...

Очень люблю смотреть,

как ты снимаешь рубашку,

и не могу смотреть,

как ты снимаешь брюки.

Как ловко, легко, романтично

ты снимаешь рубашку!

Как глупо, смешно, суетливо

ты снимаешь брюки.

Хуже этого только

то, как ты их надеваешь.

Печальней этого только

то, как ты заправляешь

в брюки рубашку.

@темы: Мысли вслух, Стихи, Чувства, о нём

---

"мы будем вместе пока смерть не разлучит нас..."

глупости

смерти нас не разлучить

мы будем вместе и после смерти

Прикосновение чем легче, тем нежнее.

Нежнейшее не задевает кожи,

но продолжает быть прикосновеньем,

но воплощает нежность в чистом виде,

превозвещая - кожа глиной станет,

а нежность станет теплотой и светом.

Так нежность плоть к бесплотности готовит

и учит о бессмертии молиться.

Как нежно!.. Муравьиные бега.

Как много их, как медленно бегут!..

Иной от позвонка до позвонка

бежит не менее пяти минут.

Их дрессирует легкая рука,

годами понуждая мурашей

бежать от волоска до волоска

до финиша, до одури, до эй,

ты спишь?

@темы: Любовь, Мысли вслух, Стихи, Творчество, Чувства

---

интересно, а почему сок и цветы у кровати мне всегда напоминают состояние болезни?



Вот он, мой первый мужчина,

растеряный, обнаженный,

сделанный богом из глины,

из глины необожженной.

Не бог мужчин обжигает -

мужчин обжигают жены,

а бог, он женм мешает -

мужчина необожженный

угодней богу. Но жены

огонь в печи раздувают,

суют мужчин обнаженных

в печь и дотла обжигают.

@темы: Мысли вслух, Стихи, Творчество, Чувства