Разве это любовь, когда говоришь что, боишься того, что я от тебя убегу? Если б ты боялся только этого , то да. Но ты ведь боишься потому, что просто слишком много раз меня догонял, когда я разворачивалась и уходила, а теперь, если я снова убегу в слезах или ярости, то ты не побежишь, как делал раньше, как делаю я сейчас, то, что будет дальше?
А ничего не будет. Мы расстанемся и всё. Из-за гордости, из-за тупости, из-за не знаю чего.
И разве это любовь?
Обожравшаяся моль,
Пыль и нафталин,
Долгий-долгий путь домой
Мимо стен и спин.
Сдвинем шторы. Дёрнем дверь:
Плотно ль заперта?..
Вот и всё. В тебе теперь
Нету ни черта.
Только соль и бирюза,
Клочья и куски,
Магдалинины глаза,
Куклины мозги.
Холод рук и вялость плеч,
А кругом – туман…
Что ж продолжим. Встать да лечь –
Вот и весь роман.