Мне говорят, что смерти нет, а я не верю, много лет пройдёт, но всё не пережить потерю, это как половину руки оторвали, я теперь молчу, а раньше мы играли, и летали пальцы и пытали улыбки, и считались недели, и дарились открытки, а теперь только расточки нитки с прядью пряных волос, не всегда понимавших расчёску, можно их мочить, и будто после душа, где я мыла тебе голову, а теперь костяшки пальцев исколоты, изрезаны булавками и значками, от тоски ,от одиночества, от «вы не с нами», а я теперь ещё и не женщина, в самом настоящем смысле, а ещё я содержу мужчину, а в холодильнике сливки закисли, значит можно будет нажарить оладьей.. боже, о чём я думаю? Зря так давала сама себе обещание, невозможно же так вот.. на расстоянии, я здесь – ведьма со ступою, смотрю в глаза свои, глупая., опять говорила с зеркалом, не дело это – сходить с ума в одиночестве.. о, детка ли? ею была я, всё было, и это, но я же сейчас так прилично одета, всё- чёлка, укладка, и губки так сладко, от сахара а не блэка, зачем просрала это лето? И прошлое, раз пошли по венам, открыто (здесь все сошли с ума – и стены, и потолок и ванна), и, раз пошла такая пьянка – почему я себя раньше не убила? Я же с тех пор так никого и не полюбила.