я хотела стихов, и мой эльф принёс их в своём рюкзаке, я засунула в него руку и мне достался томик бродского, с ч/б фотографией, мягкий такой, совсем-совсем как блокнотик.
а сейчас я сново набрела на него, за неимением непрочитанных книжек, почти со скуки, занялась им на испанском, и.. задыхалась от восхищения, раз даже простонала "о господи", на всю аудиторию, не сдержалась. он такой.. сложный и прекрасный, его длинные строки занимают все глаза-руки-мысли, чтобы прочувствовать и понять. не могу оторваться. влюбилась.
"часть речи" - это что-то, ох уж это "тихотворение моё, моё немое.." ,я уже многое помню наизусть, всё оставлчет яркие отпечатки на обратной стороне век и глубоко внутри, а как же "ниоткуда с любовью, надцатого мартобря..."
Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла все это -
города, человеков, но для начала - зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.