По всему дому банки из-под кофе с бычками
Что мы здесь делаем – не знаем сами,
Совсем разницы в разговорах не замечаю,
Во рту желчь, смрад, в холодильнике одна морковка. Кончаю
Страдать, писать о любви и несбыточных мечтах
О вечном, о снах, приносящих страх
На сине-розовых простынях, давно не мытых
Выбитых, вылизанных, побитых
Чужими руками – мужскими, женскими,
Городскими, посёлочными, деревенскими,
Понаехавших и понаостававшихся
Следы.
читать дальше