Так всегда бывает, когда люди начинают вспоминать своих усопших - вроде бы и нет, а на самом деле так явно есть, что хочется спрятаться.
А ты знаешь, такое ощущение, что мы не один раз за жизнь умираем - а потом уже другие, непохожие на нас люди живут дальше. Пьют наш чай, болтают с нашими друзьями, умывают наши лица. Сколько раз я умирала? Возможно ли сосчитать по пальцам?...
И насколько сильно бьет по человеку такая потеря человека? Когда - бац! - и он другой. И не изменишь никак, не вернешь. Какая разница, как ты изменился - все равно ты по-другому отреагируешь на утренние солнечные лучи, на первый снег, на запах, витающий у соседней булочной.
Когда люди начинают об этом думать? По какой причине?
Да, он был так дорог, что можно было не думать ни о чем более... не писать письма в никуда, не строчить ответы на риторические вопрсы.
Да, она была так дорога, что не думалось о завтра, и все краски были настолько насыщенными, что жизнь казалась одним большим сгустком карамели.
А что было потом? А потом он(а) шагнул(а) за порог. За границу своей предыдущей реальности. И теперь на этом месте кто-то совсем другой. Он перечитывает блокноты, пересматривает фотографии, перебирает пачки открыток, и не может понять - кто же был до него. Совршенно чужой ему. Усопший.
Когда мы вспоминаем мертвых, что мы вспоминаем? Кем были они? Мы знаем? Или тех, кем были мы, когда были рядом? Когда держали за руку, когда смеялись в голос...
Что я вспоминаю, когда думаю об умершей себе? О чем ты думаешь, когда вспоминаешь ту меня?
Да неважно. Я вовсе не хочу это знать.
Просто сердце болит, и мне хочет немножко повыть на почти полную луну.
А завтра будет солнце.
(c) elentarihikari